Sou apenas eu.

Não mais nem menos que tu.

Tenho muitos nomes e nome nenhum.

Caio tantas vezes como me levanto e ando em frente.

Pensei ser tudo o mais que não consigo ser, e afinal somos tanto.

Não olho para trás mas sei que estás aí.

A tristeza, o desengano, as falhas , o medo.

Sou menos e mais. Menos perfeita, mais real.

Sou inteira de tudo o que me fez cair ou vencer.

As folhas também são viçosas e caem.

Vem sempre a primavera. Nada a temer.

Sou apenas eu, que não sei ser de outra forma senão sentimento.

E o amor que é imperador, esse malvado!

Já não sei de onde vem o meu canto.

Fez-se independente de mim e tem vontade própria.

Agora caminhamos lado a lado.

Tenho de dar-lhe a mão, fazer as pazes e ir caminhando que o amor é já ali , no fim de tudo.

YS

                       Gente com mais

Caminhos difíceis não são para todos.

E alguns fazem-no facilmente.

Mesmo que difíceis se repitam . Serão gente?

As lágrimas são de gente decente.

Que almeja o mesmo destino,

daquilo que em nós é presente. Serão gente?

Não me conformo com muito.

Nem com pouco me aguento.

É que se sente a dor de ter.

Mas sente-se a dor de não ter.

Serei gente?

Damos mas não o fazemos.

Falamos mas não o dizemos.

Choramos mas não sabemos que

o nosso lugar é diferente.

Seremos gente?

O problema é que somos gente.

E isso dói mais. 

Sabermos que somos gente e nada mais.

Podemos tudo, se quisermos, e nada também podemos .

A escolha faz-nos ser diferentes e talvez ser mais que gente, continuando a ser apenas gente com mais.

Nostalgia

A nostalgia devia ser calma e serena.

Não transpor os limites da seriedade nem blindar a razão toda que o tempo nos trouxe em doses suficientes para fabricar experiência.

Mas nem vem calma nem serena porque explode como se o dia já nem existisse e o espaço fosse apenas um pedaço de céu num buraco negro a pairar na nossa consciência.

É como gelo que nos envolve e prende  a capacidade de abrir os olhos , de ver de forma certa.

A nostalgia é cega de si própria e nem se dá conta de ser inconsciente , pela vontade grande de criar espaço .Um espaço vazio para te encaixar e fazê-la desaparecer no dia e na noite , ou num buraco negro longe da realidade.

Porque esta nostalgia não pode ser real  e só pode ter vindo pelos astros menos habituados ao normal funcionamento do destino.

O caminho em direcção aos sonhos faz-se degrau a degrau.

É em cada passo que conquistamos pedacinhos de felicidade, misturada com tristezas e desilusões também . 

Sabemos que no fim da subida podem existir sonhos , mas mesmo que não existam já conquistámos tudo no caminho.

Mundo da eternidade 

Queria fazer-te um poema avó.

Que fosse mais alto e mais  nobre

que qualquer limite de todas as alturas.

Que nem Deus o limitasse  para lá da luz mais distante.

Fosse um poema constante como o universo em movimento.

Sem condição de espaço nem tempo .

Um poema de silêncio mas com o som da natureza.

Suave e ondulante , embalando a tua paz.

Nobre como o canto da tua voz.

Queria fazer-te um poema avó.

Que pudesses senti-lo para além da vida.

Como um sentimento vivo que se desloca pelo caminho da tua crença e fosse tocar à tua porta como da última vez que te vi.

Como eu, outrora perdida mas na tua mão estendida, fosse ele aí ter, na altura mais divina.Altura da tua chegada à mais luminosa vida.

Para ti querida avó que estás aí no mais alto dos mundos. O mundo da eternidade ❤

O meu canto é só à noite

Olha bem! Olha com corpo , alma e verdade.
Olha as gaivotas e os mares
Escuta a vida. Escuta!

O som das palavras não são nada.

Nada que me faça chegar aí.
Escuta a intensidade.
Escuta o contrario.
Sente as mãos entre a bruma violeta.
De tantas cores.
Deves sentir. Certamente deves sentir.
É uma força de luz.
Mas só à noite.
O meu canto é só à noite.

Há coisas que me atraem, que

me puxam.

Alimento-as  e  crio um pedacinho de esperança.

Colo-me a essa ilusão para me manter até ao dia em que a realidade me venha surpreender.

Vida estranha que  passa além da vida.

Paira no espaço da nossa mente.